Chapter Text
Note:
Traduzione in 中文-普通话 國語 disponibile: 镣铐之下 di AkaneC
Disponibile la traduzione in Bahasa Indonesia: Manacled by SenLinYu by MondSchatten
Traduzione in Polski disponibile: W kajdanach di MeMyselfAndVeraVerto
Traduzione in tedesco disponibile: Manacled deutsch da Annelina97
Attenzione: Quest'opera è oscura. Lo stupro e il sesso non consensuale sono un aspetto significativo e continuo della trama. Ci sono anche morti di personaggi, traumi psicologici, descrizioni di violenza sul campo di battaglia e riferimenti alla tortura. Si consiglia la discrezione del lettore.
Nota dell'autore: I personaggi di questa storia non sono miei: appartengono a JK Rowling, che guarda caso non sono io. L'ispirazione iniziale di questa trama è avvenuta guardando il primo episodio di The Handmaid's Tale. In omaggio ci sono elementi di esso mantenuti in tutta la storia. Il titolo High Reeve è stato tratto dall'uso di Lady_of_Clunn nel suo racconto Uncoffined.
Questa storia diverge dal canone in seguito alla conclusione di Harry Potter e l'Ordine della Fenice.
Lavoro alfa/beta di jamethiel e pidanka. Tutti i restanti errori sono opera mia originale.
Aggiornamento 5/20: Le illustrazioni di Manacled sono state create e regalate da Avendell, seguitela su tumblr e instagram.
Capitolo 1
Hermione aveva perso da tempo la speranza di vedere nell'oscurità.
Per un po' pensò che forse, se solo avesse lasciato che i suoi occhi si adattassero, alla fine qualche debole sagoma sarebbe diventata visibile.
Non c'erano barlumi di luce lunare che scivolassero così in profondità nei sotterranei. Nessuna torcia nei corridoi fuori dalla cella. Solo sempre più buio, finché a volte si chiedeva se fosse cieca.
Aveva esplorato ogni centimetro della cella con la punta delle dita. La porta, sigillata con la magia, non aveva una serratura da scassinare, anche se lei non aveva altro che paglia e un vaso da notte. Annusò l'aria nella speranza che potesse indicare qualcosa; la stagione, il lontano profumo di cibo o di pozioni. L'aria era stantia, umida, fredda. Senza vita.
Aveva sperato che se avesse controllato abbastanza attentamente, avrebbe trovato una lastra di pietra allentata nel muro; qualche scomparto segreto che nascondesse un chiodo, o un cucchiaio, o persino un po' di corda. A quanto pare la cella non aveva mai ospitato un prigioniero audace. Nessun graffio a segnare il tempo. Nessun sasso allentato. Niente.
Nient'altro che oscurità.
Non poteva nemmeno parlare ad alta voce per alleviare il silenzio incessante. Era stato il regalo d'addio della Umbridge dopo che l'avevano trascinata nella cella e controllato le manette un'ultima volta.
Stavano per andarsene quando la Umbridge fece una pausa e sussurrò: "Silencio".
Pungolando il mento di Hermione con la bacchetta in modo che i loro occhi si incontrassero, disse: "Capirai presto".
La Umbridge ridacchiò, e il suo alito stucchevole e zuccheroso passò sul viso di Hermione.
Hermione era stata lasciata nell'oscurità e nel silenzio.
Era stata dimenticata? Non era mai venuto nessuno. Nessuna tortura. Nessun interrogatorio. Solo una solitudine buia e silenziosa.
I pasti apparivano. A caso, tanto che non riusciva nemmeno a tenere la cognizione del tempo.
Recitava ricette di pozioni nella sua testa. Tecniche di trasfigurazione. Ripassava le rune. Filastrocche. Le sue dita guizzavano mentre imitava le tecniche della bacchetta, pronunciando l'inflessione dell'incantesimo. Contava all'indietro da mille sottraendo i numeri primi.
Cominciò ad allenarsi. Apparentemente non era venuto in mente a nessuno di limitarla fisicamente, e la cella era abbastanza spaziosa da permetterle di fare la ruota in diagonale. Imparò a fare la verticale. Trascorse quelle che le sembrarono ore a fare flessioni e cose chiamate burpees da cui suo cugino era stato ossessionato un'estate. Scoprì che poteva infilare i piedi nelle sbarre della porta della cella e fare degli addominali mentre era appesa a testa in giù.
Le aiutava a spegnere la mente. Contare. Spingersi a nuovi limiti fisici. Quando le braccia e le gambe diventavano gelatina, si accasciava in un angolo e cadeva in un sonno senza sogni.
Era l'unico modo per far sì che la fine della guerra smettesse di giocarle davanti agli occhi.
A volte si chiedeva se fosse morta. Forse era l'inferno. Buio e solitudine e nient'altro che i suoi peggiori ricordi appesi davanti ai suoi occhi per sempre.
Quando finalmente ci fu un rumore, fu assordante. Lo stridore in lontananza di una porta abbandonata da tempo che si apriva. Poi la luce. Una luce accecante, accecante.
Fu come essere pugnalata.
Inciampò di nuovo nell’angolo è si coprì gli occhi.
"È ancora viva" sentì dire la Umbridge, con aria sorpresa. "Tiratela su, vediamo se è ancora lucida".
Mani ruvide trascinarono Hermione dall'angolo e cercarono di allontanarle le mani dagli occhi. Anche con le palpebre ben chiuse, il dolore dell'improvvisa luminosità sembrava un coltello che le penetrava nelle cornee. Strappò le mani indietro per premerle di nuovo sugli occhi, strappando le braccia dalla presa dei suoi rapitori.
"Oh, santo cielo" disse la Umbridge con voce tagliente e impaziente. "Sopraffatta da una mezzosangue senza bacchetta. Petrificus Totalus".
Il corpo di Hermione si irrigidì. Per fortuna i suoi occhi rimasero chiusi.
"Avresti dovuto essere abbastanza intelligente da morire. Crucio."
La maledizione squarciò il corpo immobilizzato di Hermione. La Umbridge non era l'incantatrice più forte da cui Hermione era stata maledetta, ma faceva sul serio. Il dolore attraversò Hermione come il fuoco. Incapace di muoversi, si sentiva come se le sue interiora si attorcigliassero in nodi, cercando di sfuggire al dolore. La testa le pulsava mentre il dolore cresceva senza alcuno sfogo.
Dopo un'eternità, il dolore cessò, eppure non lo fece. La maledizione era finita, ma l'agonia rimaneva avvolta dentro, come se i suoi nervi fossero scorticati.
Hermione poteva sentire il suo cervello che raschiava per scappare; per liberarsi dall'agonia sospesa. Rompere e basta. Semplicemente spezzarsi. Ma non poteva.
"Portala su per la valutazione. Fammi sapere subito cosa dice il guaritore".
Era levitata, ma il mondo rimaneva una macchia di suoni e agonia. Così tanto rumore. Sembrava che le vibrazioni le grattassero la pelle. Doveva essere tenuta all'interno di una barriera, perché improvvisamente l'aria esplose di rumore e luce.
Cercò di resistere concentrandosi solo sul ticchettio dei passi. Dritto per dieci passi. A destra. Trenta passi. A sinistra. Quindici passi. Stop. Una delle guardie che la faceva levitare ha battuto su una porta.
"Entrate", disse una voce ovattata.
La porta si aprì con una grata.
"Mettetela lì".
Hermione sentì il suo corpo cadere su un tavolo da esame.
Sentì una bacchetta pungolarla.
"Incantesimi recenti?"
"Immobilizzazione e il cruciatus" rispose una nuova voce. Hermione credette di riconoscerla, ma la sua mente era troppo turbinata dall'agonia per collocarla.
"Mentre immobilizzata?" Il guaritore sembrava irritato. "Per quanto tempo?"
"Un minuto. Forse di più".
Un sibilo di irritazione. "Ne abbiamo a malapena abbastanza, così com'è. La Umbridge sta cercando di rovinarli? Legatela. Altrimenti si farà male quando le toglierò gli incantesimi".
Hermione sentì delle cinghie di cuoio legarle i polsi e le caviglie, e qualcosa le fu forzato tra i denti. Ci fu un colpetto di bacchetta sulla sua tempia.
"Yoo-hoo. Piccola strega, se la tua mente non è già in poltiglia. Questo farà male, molto male. Ma" continuò allegramente, "dopo ti sentirai meglio. Finite Incantatem! "
Il mondo di Hermione esplose. Fu come essere colpita di nuovo con il cruciatus. Finalmente mobile, il suo corpo indietreggiò, e lei urlò e si dimenò. Le cinghie che la tenevano giù le impedivano a malapena di inarcarsi all'indietro mentre si contorceva, e si dondolava, e gemeva in agonia. Sembrò un'eternità prima che potesse smettere di agitarsi. Molto tempo dopo che la sua voce aveva ceduto. I suoi muscoli si contraevano ancora violentemente, e il suo petto si gonfiava di singhiozzi.
"Va bene. Ora puoi andare" disse il guaritore mentre pungolava di nuovo Hermione con la bacchetta. "Ma di' alla Umbridge che se ne arriva un altro così, la denuncerò per sabotaggio".
Hermione aprì un occhio e guardò le guardie andarsene. La sua vista si offuscò. Tutto era così angosciosamente luminoso, ma riusciva a distinguere forme vaghe e la luce le faceva meno male. O meglio, altre cose le facevano più male dei suoi occhi.
Il guaritore tornò da lei. Era un uomo grosso. Lei non lo riconobbe. Strizzò gli occhi, cercando di vederlo chiaramente. "Oh bene, stai tracciando il movimento". Le girò il polso per prendere il numero della prigione dal braccialetto. "Numero 273..."
Tirò fuori da uno scaffale un fascicolo stretto e aggrottò la fronte mentre lo scrutava.
"Mezzosangue, ovviamente. Studente di Hogwarts. Oh, ottimi voti. Hmmm. Maledizione sconosciuta all'addome al quinto anno. Non un buon segno. Bene, vedremo cosa abbiamo a disposizione".
Lui eseguì un complesso incantesimo diagnostico su di lei. Lei vide la sua firma magica fluttuare in alto e varie sfere di colore disporsi lungo il suo corpo.
Il guaritore le pungolò e scarabocchiò delle note. Era particolarmente interessato al suo addome, in particolare a una sfera che si tingeva di viola.
"Cosa...", raspò lei intorno al bavaglio ancora tra i denti, "cosa stai guardando?
"Hmm? Oh, una varietà di cose; la tua salute fisica, soprattutto. Sei in condizioni straordinariamente buone. Dove ti hanno tenuto? Anche se niente di tutto ciò ha importanza se non riesco a capire questa vecchia maledizione che ti porti ancora dietro".
Lavorò in silenzio per diversi minuti prima di ridacchiare. Con un complicato movimento della bacchetta e un incantesimo che Hermione non riuscì a capire, vide un flusso scuro di fiamma viola spararle nello stomaco. Le sue interiora cominciarono improvvisamente a ribollire, e sentì qualcosa che si contorceva vivo tra i suoi organi. Qualcosa che strisciava dentro di lei.
Prima che potesse urlare, il guaritore mandò un incantesimo rosso che la colpì. I contorcimenti si fermarono, e fu come se qualcosa si fosse dissolto dentro di lei.
"Un incantesimo sbagliato", spiegò il guaritore. "Qualcuno voleva mangiarti viva, ma per tua fortuna la loro maledizione era incompleta. L'ho corretto e poi annullato. Non c'è di che".
Hermione non disse nulla. Dubitava che qualcosa di tutto ciò fosse a suo beneficio.
"Bene. Sei autorizzata. Anche eleggibile. Credo che ci sarai molto utile. Anche se quel cruciatus richiederà probabilmente un po' di terapia prima che tu possa riprenderti. Metterò una nota".
Con un colpo di bacchetta, le cinghie intorno ai polsi e alle caviglie si sciolsero. Hermione si sedette lentamente. I suoi muscoli si contraevano ancora involontariamente.
Aprendo la porta, il guaritore disse: "È passata. Puoi processarla".
Si avvicinò alla sua scrivania.
Tutto era stranamente luminoso. Strizzò gli occhi. Così luminoso che riusciva a malapena a vedere oltre la luce per distinguere le forme intorno a lei.
Con una mano tremante, tirò fuori il bavaglio tra i denti. Questi iniziarono immediatamente a battere. Si rese conto di avere terribilmente, terribilmente freddo. Troppo freddo.
La guardia si stava avvicinando a lei, afferrando il suo braccio per condurla via. Lei scivolò dal tavolo e cercò di alzarsi.
Barcollava.
"Siiignore..."
Era la sua voce? Non ricordava com'era la sua voce.
Le parole uscirono biascicate, e tutti gli oggetti luminosi nella stanza sembrarono allungarsi e distorcersi davanti ai suoi occhi come se fosse stata lasciata cadere in una boccia per pesci rossi. Il guaritore si voltò verso di lei con aria interrogativa.
Le parole non sembravano uscire attraverso i suoi denti digrignanti. Provò di nuovo: "shhhh-shhhh-shhhhhhoooooock..."
L'oscurità iniziò improvvisamente a penetrare ai margini della sua visione. Tutte le cose luminose svanirono finché tutto quello che poté vedere fu il volto preoccupato del guaritore che nuotava davanti a lei. I suoi occhi rotolarono indietro e lei cadde.
Nessuno la prese.
La sua testa colpì l'angolo del tavolo. Con forza.
"Cazzo!" giurò la guardia. Anche il suono sembrava traballante e distorto.
L'ultima cosa che Hermione ricordò fu che pensava che lui potesse essere Marcus Flint.
Riprendere conoscenza fu come annegare nella farina d'avena. Hermione non era sicura del perché fosse il primo paragone che le venne in mente. Lottò per trascinarsi in superficie, muovendosi verso le voci ovattate, cercando di dar loro un senso.
"Sedici mesi in isolamento con privazione di luce e suono! Secondo tutti i calcoli dovrebbe essere completamente pazza, se non morta. Non c'è nemmeno una documentazione su di lei! Come se l'aveste gettata in un pozzo senza fondo! Guardi questa cartella. Il prigioniero 187 nel letto accanto! Vedi quante pagine ci sono? Visite di controllo! Rapporti sul sangue! Sedute di salute mentale! Pozioni prescritte! Ho persino delle foto di lei per vedere com'era prima che tu la mutilassi. Questa qui, invece, niente! È stata registrata come assegnata a questa prigione, e poi è scomparsa! Nessuno l'ha vista! Non c'è nemmeno traccia che abbia mangiato qualcosa! Per sedici mesi! Spiegatemi come è successo!"
Ci fu una pausa, e poi Hermione sentì: "Ahem-hem".
La voce soave della Umbridge cominciò ad agitarsi: "Ci sono così tanti prigionieri qui. Non c'è da stupirsi se uno o due riescono a passare inosservati come la signorina Granger".
"La signorina Granger", l'altra voce era improvvisamente inorridita e balbettava. "Come la Granger? Sapevi che era lei! Hai cercato di ucciderla".
"Cosa? No! Non lo farei mai. Non avrei mai... Spetta al Signore Oscuro decidere i loro destini. Io sono solo un servo".
"Pensavi davvero che il nostro Signore si sarebbe dimenticato di una prigioniera come Hermione Granger? Pensi che sarà indulgente se verrà a sapere quello che hai fatto?"
"Non volevo che andasse avanti così a lungo! Era intesa semplicemente come una situazione temporanea. Tu non la conosci. Non sai di cosa è capace. Dovevo essere sicura che non potesse scappare o raggiungere l'esterno. Il castello era ancora in fase di ristrutturazione. Poi, quando tutti i preparativi erano stati fatti, lei era sparita dalla mia mente. Non avrei mai sfidato nostro Signore!".
"Il successo dell'impresa che nostro Signore ha assegnato dipende dalla tua testa e dalla mia. Se scopro anche solo un accenno al fatto che tu abbia fatto qualcos'altro per minare il suo programma, ti denuncerò immediatamente a lui. Per come stanno le cose, la Granger è ora interamente sotto la mia giurisdizione. Non devi avvicinarti a lei senza il mio permesso. Se le succede qualcos'altro, da parte di chiunque altro, riterrò che tu ne sia responsabile".
"Ma-ma lei ha molti nemici". La voce della Umbridge vacillò.
"Allora ti consiglio di sorvegliare attentamente la tua prigione. Il Signore Oscuro l'ha nominata espressamente nei suoi piani. La getterò davanti a lui oggi stesso, se è quello che serve per avere successo. Ho lavorato più a lungo e più duramente di te per arrivare dove sono, Direttore. Non permetterò a nessuno di mettersi sulla mia strada. Vai a processare gli altri. Il Signore Oscuro si aspetta un rapporto sui numeri di idoneità stasera, e io ho sprecato metà della mia giornata a sistemare il tuo errore".
Un paio di passi svanirono. Quelli della Umbridge, pensò e sperò Hermione. Aprì di scatto un occhio, cercando di osservare l'ambiente circostante in modo surrettizio.
"Sei sveglia".
Non abbastanza surrettiziamente. Aprì completamente gli occhi e guardò la sagoma sfocata di un guaritore in piedi sopra di lei. La guaritrice si chinò più vicino per studiare Hermione, e Hermione riuscì a distinguerla in qualche modo contro la luce. Una donna anziana, severa, con una toga che denotava anzianità medica.
"Allora, tu sei Hermione Granger".
Hermione non era sicura di come rispondere al commento. La conversazione ascoltata non aveva fatto luce su ciò che si voleva da lei. Era importante per qualche terribile macchinazione di Voldemort. Non doveva essere morta o pazza, e la volevano in salute. Probabilmente non dovevano torturarla di nuovo in modo orribile.
Rimase in silenzio, sperando che il guaritore fosse il tipo che continua a parlare quando la gente non risponde. Rimase delusa.
"Dovrò chiederlo a te, visto che nessun altro sembra saperlo. Come fai a essere ancora viva? Come sei riuscita a rimanere sana di mente?"
"Io... non lo so..." Hermione rispose dopo aver aspettato diversi momenti. La sua voce suonava più profonda e traballante di quanto ricordasse. Le sue corde vocali si sentivano atrofizzate. Era difficile scandire le parole; le consonanti biascicavano insieme e poi si fermavano come se fosse necessario uno sforzo per spingerle fuori. "Ho fatto... aritmetica mentale... Ho... recitato pozioni. Ho fatto del mio meglio... per non scivolare".
"Notevole", mormorò il guaritore, scribacchiando note in una cartella. "Ma come hai fatto a sopravvivere? Non c'è traccia di nessuno che ti abbia nutrito, eppure sei stato perfettamente mantenuto dal punto di vista nutrizionale".
"Io... non... lo so. Il cibo è apparso. Non c'è mai stata un'ora stabilita. Ho pensato che fosse intenzionale".
"Cosa era intenzionale?"
"L'irregolarità... pensavo" - la sua gola si sentiva esausta mentre continuava a parlare - "faceva parte della... privazione sensoriale. Per impedirmi... di sapere... quanto tempo era passato".
La sua voce diventava sempre più sottile ad ogni parola. "Oh. Sì. Sarebbe stato creativo. E le tue condizioni fisiche? Non sei mai stata rimossa da quella stanza. Eppure hai un tono muscolare migliore della metà dei miei guaritori. Come diavolo è possibile?"
"Quando... non riuscivo a pensare, mi esercitavo fino a non poterne più".
"Che tipo di esercizi?"
"Qualsiasi cosa. Salti. Flessioni. Crunch. Qualsiasi cosa che mi stancasse... Per non sognare".
Altri scarabocchi.
"Che tipo di sogni stavi cercando di evitare?"
A Hermione mancò leggermente il respiro. Le altre domande erano state facili. Quella... quella si avvicinava troppo a qualcosa di reale.
"I sogni di prima".
"Prima?"
"Prima di venire qui". La voce di Hermione era tranquilla. Furiosa. Chiuse gli occhi; la luce le stava dando una forte emicrania.
"Certo." Altri scarabocchi. Il suono fece trasalire i muscoli di Hermione in modo reattivo. "Resterai qui in infermeria finché gli effetti collaterali delle tue sessioni di tortura non saranno completamente alleviati. Porterò anche uno specialista per capire che cosa è successo al tuo cervello".
Gli occhi di Hermione si aprirono di scatto.
"C'è..." esitò. "C'è qualcosa che non va in me?"
La guaritrice la fissò contemplativamente prima di agitare la bacchetta sulla testa di Hermione.
"Sei stata tenuta in isolamento privo di sensi per sedici mesi. Il fatto che tu sia ancora lucida è un miracolo. Gli effetti di una tale esperienza difficilmente possono essere evitati, specialmente date le circostanze precedenti al tuo arrivo. Immagino che tu abbia studiato un po' di guarigione durante la guerra".
"Sì" disse Hermione, abbassando lo sguardo sulla coperta che aveva in grembo. Era logora e aveva un odore così forte di antisettico che voleva vomitare per l'assalto olfattivo. "Allora sai com'è fatto un cervello magico normale e sano. Questo è il tuo".
Una semplice manipolazione della bacchetta fece apparire l'immagine magicamente proiettata del cervello di Hermione. Gli occhi di Hermione si strinsero. Sparse nella proiezione c'erano piccole luci incandescenti; alcune raggruppate, altre sporadiche. Su tutto il suo cervello. Non aveva mai visto una cosa simile.
"Che cosa sono?"
"La mia ipotesi migliore è che siano stati di fuga creati magicamente".
"Cosa?"
"A un certo punto durante il tuo isolamento, la tua magia ha cominciato a cercare di proteggerti. Dato che non potevi esprimere alcuna magia all'esterno, si è interiorizzata da sola. Hai lavorato duramente per evitare, come hai detto tu, di scivolare. Tuttavia, la mente è difficilmente attrezzata per gestire una cosa del genere. La tua magia ha murato parti della tua mente. Come risultato, ti ha frammentato in qualche modo. Normalmente una fuga è generale, ma questa sembra quasi chirurgicamente precisa. Anche se la guarigione della mente non è la mia specialità".
Hermione fissò con orrore.
"Vuoi dire che mi sono dissociata?"
"Qualcosa del genere. In realtà non ho mai visto niente del genere prima d'ora. Potrebbe essere una nuova malattia magica".
"Ho... ho personalità multiple?" Hermione si sentì improvvisamente svenire.
"No. Hai semplicemente isolato parti della tua mente. Credo che la tua magia intendesse proteggerle dagli attacchi mentali, ma per estensione ti ha impedito di accedervi". Hermione si stava arrovellando internamente.
"Cosa-non ricordo?"
"Be', non ne siamo del tutto sicuri. Dovrai essere tu a scoprire che cosa hai dimenticato. Come si chiamano i tuoi genitori?"
Hermione fece una pausa, cercando di calcolare se la domanda era basata sulla ricerca di una diagnosi o potenzialmente per estrarre informazioni. Il sangue le defluì dal viso.
"Non lo so" disse, sentendosi improvvisamente come se non riuscisse a respirare. "Ricordo che avevo dei genitori. Erano-Babbani. Ma non riesco a ricordare nulla di loro".
Lottando per reprimere il panico che saliva dentro di lei, fissò implorante il guaritore.
"Tu sai qualcosa?"
"Temo di no. Proviamo con un'altra domanda. Ti ricordi la scuola che hai frequentato? Chi erano i tuoi migliori amici lì?"
"Hogwarts. Harry e Ron" disse Hermione, abbassando lo sguardo mentre le si stringeva la gola. Le sue dita si contraevano in modo incontrollato.
"Bene".
"Ti ricordi il preside?"
"Silente".
"Ti ricordi cosa gli è successo?".
"È morto" disse Hermione, stringendo gli occhi. Anche se i dettagli erano confusi, era sicura.
"Sì. Ti ricordi le circostanze della sua morte?"
"No. Ricordo che fu reintegrato come preside dopo che fu confermato che Vold-Vold-Tu-Sai-Chi era tornato". "Interessante." Ci furono altri scarabocchi. "Cos'è che ricordi della guerra?"
"Ero una guaritrice. Ero nel reparto ospedaliero. Così tante persone che non ho potuto salvare... ricordo di aver perso. Qualcosa non ha funzionato. Harry morì. L'hanno appeso alla Torre di Astronomia e l'abbiamo guardato marcire. Hanno appeso Ron e la sua famiglia accanto a lui. E Tonks e Lupin. Li hanno torturati fino alla morte. Poi mi hanno messo in quella cella e mi hanno lasciato lì".
Hermione tremava mentre parlava. Il letto d'ospedale tremava ed emetteva un rabbioso scricchiolio.
Il guaritore non sembrò accorgersene e scribacchiò altri appunti.
"Questo è molto insolito e interessante. Non ho mai sentito parlare di uno stato di fuga come questo. Sono ansioso di sentire cosa ne pensa uno specialista".
"Lieta di essere così interessante" disse Hermione, il labbro arricciato mentre apriva gli occhi per fissare il guaritore. "Suvvia, cara. Non sono del tutto insensibile. Guardala da una prospettiva medica. Se ci fosse qualcosa nel tuo passato da cui sarebbe logico che la tua mente si proteggesse, sarebbero le conseguenze della guerra, da cui sei chiaramente traumatizzata. Invece, cosa hai deciso inconsciamente di proteggere? Le identità dei tuoi genitori e la strategia di guerra dell'Ordine. La tua magia non ha scelto di proteggere la tua psiche, ha scelto di proteggere tutti gli altri. Questo è molto interessante".
Hermione suppose che lo fosse, ma sembrava tutto troppo. Il solo fatto di poter vedere di nuovo era travolgente. Poter parlare. Essere fuori dalla sua cella. Tutto sembrava troppo. Troppo crudo. Troppo luminoso.
Non disse nient'altro. Dopo qualche minuto di scarabocchi, il guaritore alzò di nuovo lo sguardo.
"A meno che lo specialista non abbia obiezioni, resterai in infermeria per una settimana per riprenderti prima che ti processiamo. Questo ti darà il tempo di acclimatarti di nuovo alla luce e al suono e di sottoporti alla terapia di cui avrai bisogno per il recupero delle tue torture e per la commozione cerebrale che ti sei procurato durante il tuo controllo".
Il guaritore iniziò ad allontanarsi, ma poi si fermò.
"Spero che il mio intervento non sia necessario, ma suppongo che, data la vostra casa e la vostra storia, dovrei dirlo lo stesso. Lei è a un bivio attualmente, signorina Granger. Ciò che le accadrà in seguito è inevitabile, ma lei può scegliere quanto spiacevole costringerla a essere".
Con questo consiglio di addio? Una minaccia? Un avvertimento? Hermione non era del tutto sicura. La guaritrice scomparve dietro la tenda divisoria.
Hermione guardò attentamente l'ambiente circostante. Era ancora a Hogwarts. Le avevano tolto i vestiti della prigione e l'avevano cambiata con un pigiama da ospedale. Tirando su le maniche, notò con disappunto che nessuno aveva commesso l'errore di togliere le manette chiuse intorno a ciascun polso.
Tenne un polso davanti al viso per ispezionarlo. Le erano stati applicati immediatamente prima di essere imprigionata nella sua cella, e non aveva mai avuto la possibilità di vedere veramente com'erano fatti.
Alla luce, sembravano semplicemente un paio di braccialetti intorno a ciascun polso. Brillavano come un penny nuovo. Erano placcati in rame, come aveva intuito.
Nell'oscurità della sua cella, aveva passato un'infinità di tempo a cercare di accertare esattamente cosa fossero. La risposta semplice era che sopprimevano la sua magia. Come esattamente lo facessero, e come avrebbe potuto aggirarli mentre era cieca e muta, aveva richiesto molta riflessione. Quando finalmente ammise a se stessa che era impossibile aggirarli, cominciò a capire come funzionavano.
Odiava e ammirava allo stesso tempo chi li aveva sviluppati. Era certa, dal modo in cui il rame conduceva la sua magia, che in ognuno di essi ci fosse un nucleo di corde di drago, forse preso dalla sua stessa bacchetta.
Le manette si sentivano specificamente in sintonia con lei.
Nella sua cella, durante tutti i suoi tentativi di esercitare la magia senza bacchetta, la magia le scivolava lungo le braccia verso le mani per essere lanciata e poi si dissolveva appena raggiungeva le manette. Confermando ora a se stessa che erano di rame, capì immediatamente come funzionavano.
Il rame risucchiava la magia dentro di sé. Ricordò che Binns aveva tenuto una lezione di Storia della Magia sui tentativi di usare materiali diversi dal legno per le bacchette. Il rame era stata una delle scelte ovvie per la sua naturale conducibilità della magia. Sfortunatamente, era troppo conduttivo. Risucchiava ogni guizzo di magia che rilevava, che fosse voluto o meno. Gli incantesimi esplodevano dalle bacchette di rame prima che un mago potesse finire di lanciare. Potevano a malapena toccare le bacchette senza farle esplodere. Due laboratori di bacchette saltati in aria e la perdita di quattro dita dei piedi hanno convinto i produttori di bacchette a provare qualcosa di diverso dal rame.
L'anima delle bacchette, Hermione ne era certa, era di ferro. Il rame accoppiato alla corda del cuore di drago catturava la sua magia e poi la depositava nel nucleo di ferro dove veniva efficacemente neutralizzata.
L’ingegnosità la fece ribollire.
Le manette di ferro erano abbastanza comuni nelle prigioni dei maghi. Smorzavano la magia abbastanza da impedire ai prigionieri di lanciare qualcosa di potente. Era sempre stato impossibile neutralizzare completamente la magia di una strega o di un mago con il ferro. Potevano sempre spingere un po' di magia oltre o lasciarla accumulare fino a quando un'ondata di magia accidentale esplodeva da loro. Il rame risolveva questo problema. Con la sua conduttività desiderosa, specialmente aiutata dal nucleo magico che corrispondeva alla bacchetta del prigioniero, il rame risucchiava quasi ogni pezzo di magia in costruzione dentro Hermione.
Ciò la rese una babbana a tutti gli effetti.